沙漠孤城

已下意识攥在掌心，指节泛白。门外立着周世平，晨光在老人身后剪出轮廓——佝偻的脊背绷得笔直，像张拉满的旧弓，腰间的骨铃被布条缠得紧实，连一丝磕碰的声响都透不出来。 “醒了就起来。”老人的声音裹着风沙的粗粝，像砂石在铁上摩擦，“干活。” 陈阙披衣起身，肋骨的隐痛还在作祟，每动一下都牵扯着酸胀。他跟着周世平走到院中，东边天际刚泛开一抹鱼肚白，寒凉的沙气从脚底往上钻，冻得人指尖发僵。 周世平抬手一抛，两件东西“咚”地砸在沙地上：一把锈迹斑斑的锄头，边缘卷了刃；一个破箩筐，筐沿豁着几个大口子。 “井东三十步，有片洼地长着沙葛。”老人下巴一点，“挖完整的根，日头出来前装满这筐，不然今天没水喝。” 陈阙没多问，捡起锄头往院东走。周世平靠...

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